Parce qu'il faut savoir partir avant d'être ridicule.

Je n'aime pas les bilans. Mais c'est comme les funérailles, les ruptures ou les pots de départ : parfois, il faut le faire, parce que c'est important, nécessaire ou utile. En tout cas, ça met des couleurs assez originales dans le tableau.

Créer un blog en 2009, c'était osé. C'était vouloir partager sa voix, son discours, tout en étant assuré de ne pas être lu, à moins de savoir créer la polémique, le rire ou le poignant. Or, ici, c'était plutôt partage culturel, intellectuel, sensoriel. A côté de mastodontes du domaine, bien plus médiatisés, j'ai vite compris que personne n'allait me lire.

C'est pas si terrible, parce qu'au départ, je n'écrivais que pour le plaisir d'écrire, pour l'exercice intellectuel de la critique, par passion pour la culture et par goût de la transmission. J'imaginais, tout de même, quelques réponses, quelques discussions, et puis... Et puis en fait, écrire dans le silence, pour bénéfique que cela a été, m'est devenu source de vertige.

Fallait me rendre à l'évidence.

Je suis pas très bon pour écrire.

Et j'ai cherché à attirer l'attention.

Et ce double constat m'a rendu l'exercice un peu désagréable. J'ai péché par orgueil, ou par excès de confiance. Que puis-je donc faire ? Eteindre ce blog en silence, sans publicité, sans relais sur Twitter ou Facebook, et aller laisser libre court à mon goût pour l'écriture et le partage ailleurs, sur d'autres thèmes, sous d'autres formes.

Je te salue donc, lecteur d'un jour ou régulier, et clos donc cette page de discours dans le vide.

SaintLaz

Dark side of the Moon.

Quand l'enfant, entouré de papillons et dragons, délaisse le manichéisme construit autour de lui pour aborder les codes confus et contradictoires du monde des adultes, il tombe de haut, et se réfugie dan sce qui lui est le plus familier. Chez moi, c'était l'émotion. Mais pour mieux quitter les affres de la mièvrerie dans laquelle on m'élevait, il m'a fallu explorer ce qui se cachait derrière : la colère, la frustration, la transcendance. Imagine moi, il y a 15 ans, draguant les confins des émotions qu'on voulait que j'évite. Loin des clichés de l'emo ou du goth, je m'évertuais à ressentir la folie, le macabre, la violence, le stupre.

C'est ainsi que je me plongeais dans La reine Margot ou Scream, dans Prokofiev ou Farmer, dans L'Etranger ou dans Christie (Agatha, pas William), dans Chagall ou... Un bordel qui me trouvait plus que je le cherchais, et que j'accumulais comme autant de sources d'hystérie (masculine...), d'éclats émotionnels, de trucs pour me rendre fou, en gros. Et en général, ça marchait : je me suis persuadé, peu à peu, d'être hypersensible, ascendant folie douce, 3e décan. Avec le temps, j'ai cultivé tout ça en recherchant l'exquis, le raffiné, le travaillé (selon des critères un peu abscons, évidemment) : ça a aidé à affiner et aiguiser les émotions, mais aussi à faire le tri dans les références.

Puis, un soir de mars, il y a eu... un soir à Orsay. La nuit était fraîche, mes pensées brumeuses, et je m'apprêtais à aller retrouver mes camarades de jeu(x) pour découvrir l'expo "L'ange du bizarre : le romantisme noir de Goya à Max Ernst". Solitude, déprime, eschatologie, luxure, mauvais penchants, violence, noirceur : les thèmes parcourus dans cette vaste descente aux Enfers travaillant les génies des XIXe et XXe siècles s'expriment par la sculpture, la peinture, le cinéma, dans une scénographie sobre présentée par Côme Fabre et Félix Kramer qui signent des textes à la poésie vertigineuse. Sublime, intense, déroutante, envoûtante : l'expo est profondément perturbante tant elle te projette dans tes anciennes passions, tant elle remue des choses fortes,... incontournable.

A ne pas manquer : Dante et Virgile aux Enfers, d'Adolphe Bouguereau. Monumentale, superbe, impressionnante, terrifiante.

Pour lire les textes de présentation : va ici.

C'est jusqu'au 9 juin, du mardi au dimanche, de 9h30 à 18h (21h30 le jeudi). Ca va venir vite. Info/résa : va là.

Et merci qui ? Merci Matthieu !

Ils étaient quatre.

Quatre juteux ados de 12 et 13 ans, choisis en ce début 1993 par une équipe en manque de talents pour relancer les audiences en chute libre du All New Mickey Mouse Club, une émission qui avait fait vibrer tous les petits Amerloques depuis 1955. Ces quatre ados venaient d'un peu partout : Memphis, Ontario, Louisiane, Pennsylvanie. Comme si toute l'Amérique anglophone (et blanche)(et blonde) avait été sondée pour donner à une émission légendaire le souffle revitalisant du talent et de l'éternelle fraîcheur. Quatre ados sur lesquels on allait faire peser le destin d'un programme... Double erreur : d'une part ces ados allaient devoir souffrir de la pression, d'autre part, ces 4 mômes étaient un mauvais calcul. En effet : mi-1994, Disney arrête les frais et supprime ce foirage complet qu'est le club-tout-neuf-de-Michel-la-souris. Et ces ados ?

Le premier, sorti de son Tennessee natal, avait rejoint Mickey après s'être gaufré à Star Search en chantant de la country. Après l'échec Mickey, il se laisse emmener dans le truc à la mode dans les 90's : le boys band. Sauf que ça marchait pas aux US. Alors on l'a balancé avec ses copains en Europe, où le groupe a percé, avant de péter tous les scores aux US. En voilà un bon loser : refusé partout dans son pays, dans le pays du spectacle (!), ayant euthanasié une émission populaire avant d'être sauvé par l'Europe... Un loser nommé Justin Timberlake.

La deuxième, baladée dans toute la Pennsylvanie, est plutôt du genre gagnante. Elle finit 2e à Star Search, rafle les concours, les prix, les contacts de producteurs, à 14 ans, elle enregistre un duo international, à 17, elle est nommée au Golden Globe pour la chanson originale de Mulan. On se dit qu'au moins, Mickey n'aura pas laissé trop de traces... et pourtant, se focalisant sur sa voix étonnante et en en faisant des caisses, c'est celle qui a la carrière la moins lumineuse des quatre. Une loser nommée... Christina Aguilera.

Le troisième, bercé par les Mormons en Ontario, est du genre gamin-à-problèmes : il agresse ses copains de classe au couteau, est déscolarisé, commence sur scène dans un mauvais truc sur Elvis... Chez Mickey, il est laissé de côté parce qu'on le trouve moins talentueux que les autres. Plutôt que de s'achever dans la musique façon boys bands, il décide de s'achever dans une série télé minable, Hercule contre Arès, spin off de la série Hercule. Grillé de chez grillé, il lui faudra jouer les durs et se  mettre en danger pour percer enfin. Un loser nommé... Ryan Gosling.

La quatrième était plutôt du genre "on va te faire bosser, t'en a besoin". Cours de dance, de chant, de gym, de comédie musicale... et du coup, quelques pubs, quelques concours, et bim, dans le giron de producteurs qui vont tenter de la faire rentrer dans le moule. Mickey et son ratage, et comme elle est jolie et bonne chanteuse, on va la coller dans un girls band qui ne percera jamais, Innosense. Heureusement, maman est là : elle place sa poulette entre les mains d'un copain qui va la faire percer. Merci qui ? Merci maman... Cette loser, c'est... Britney Spears.

Comme quoi, on peut s'étonner qu'Anne, qui chantait les chansons françaises de Disney, n'ait pas duré davantage !

Auto-sabordage.

Phantom of the Paradise (musical), Carrie au bal du diable (horreur), Pulsions (thriller érotique), les Incorruptibles (polar), Mission : impossible (action), Snake eyes (thriller policier)... Brian de Palma a su constituer une filmographie impressionnante, qui joue sur tous les tableaux, et ça force le respect... mais ça crée aussi des attentes et des fantasmes cinématographiques chez le spectateur. Autant dire que Passion, son dernier film, fut annoncé sur les écrans avec moult tambours et trompettes, d'autant plus que de Palma était attendu depuis un moment, n'ayant rien sorti depuis 2007 (Redacted, succès mitigé). Alors ? Ben... (attention, risque de spoiler)

# Un remake délicat

En 2010, Alain Corneau signait son chant du cygne en réalisant Crime d'amour, un film au scénario tortueux mais palpitant, où une jeune assistante, Isabelle, joue un jeu très fin avec/contre sa boss, Christine, alliant humiliations, domination, sentiments, allant jusqu'au meurtre. Le film méritait des éloges, si l'interprétation n'était pas si mauvaise, à cause d'une Ludivine Sagnier pas à la hauteur et d'une Kristin Scott-Thomas cachetonnante. Pourtant, de Palma l'a vu et a décidé de le tourner à sa façon. Ca veut dire "ajouts scénaristiques" et "changement d'esthétique" : on ne refait pas l'Amérique, Crime d'amour ayant été jugé trop intellectuel, pas assez éclatant. Voilà donc que de Palma simplifie les caractères (donc le jeu) des personnages principaux, rajoute une assistante lesbienne et manipulatrice, réduit la différence d'âge entre les deux héroïnes à néant et met en scène l'incertitude scénaristique façon Mulholland Drive à coups de cauchemars. Il en ressort un film qui dilue son intrigue dans un questionnement sur la vérité et le cauchemar. Ca commençait bien, ça termine mal...

# Une photographie américaine qui tourne au vulgaire

Si le Corneau travaillait sur le réalisme de la représentation de la femme française, entre les affaires et les moeurs (froideur de l'entreprise, tiédeur racée de la maison...), de Palma a adapté l'histoire sur les représentations américaines (bien que le film se tienne en Allemagne) : on se retrouve donc face à une image léchée, au décor graphique et froid, contemporain, où prennent place des personnages lisses et facilement lisibles. On est docn face à un pur produit made in LA, qui rappelle l'esthétique choisir par les maîtres du genre, façon Cosmopolis. Le truc, c'est quand même que cette photo un peu distante - qui traduit donc bien le hiatus entre professionnel et personnel - transforme la représentation de la femme d'affaires, voulu très désirable (a.k.a. sexy, élégante, dominatrice) en description de la traînée tendance folle furieuse : vulgarité (du maquillage, des tenues, des attitudes), ambition nue (manquant franchement de ce don de lovoyer qu'ont les femmes), pétasserie de bas étages. Dépit.

# Des interprètes limités

L'intérêt de ce film, c'est qu'on pouvait espérer que de Palma mettrait du talent là où Sagnier et Scott-Thomas n'ont peu su en mettre. Le truc, c'est que l'affiche ne pouvait pas nous rassurer. Le rôle d'Isabelle, l'inférieure hiérarchique, est confié à Noomi Rapace - prometteuse comédienne sortie de la trilogie ovationnée Millenium (version suédoise). Enfermée dans un rôle construit à la truelle, elle doit jouer sur deux expression et abuser des larmes artificielles : de Palma en a fait "la brune au cinéma", ténébreuse, sensible mais vengeresse. Dans le rôle - rajeuni - de Christine, c'est Rachel McAdams - splendeur canadienne habituée aux grosses productions peu saluées par la critique (Sherlock Holmes, Serial Noceurs...). De Palma lui donne le rôle de la blonde-au-cinéma : beauté plastique, pouvoir sur les hommes, fragilité solaire, mais loin de Marilyn Monroe, McAdams ne fait passer aucune émotion au travers de l'écran, sinon l'envie de baffer l'Américaine pas futée. Dans le rôle du mâle alpha ("Dirk"), c'est Paul Anderson, acteur transparent rompu aux seconds rôles, à cheval entre le dandy paresseux et le magouilleur à la petite semaine. Et en tant que Dani, l'assistante, il nous colle Karoline Herfurth, illustre inconnue au regard de braise et à la dégaine bonne à jouer dans un épisode de Gossip Girl - sans maquillage. Autant dire que le tout semble foireux...

# Et donc ?

Le film commence pourtant très bien : la première heure tient la route, fait son chemin, trace son intrigue, dessine finement ses personnages, est cohérent. Il reprend, en fait, Crime d'amour, avec la simplicité et la maîtrise qui manquaient à Corneau. Le problème, c'est que les tentatives de de Palma de faire entrer Passion dans la case "thriller psychologique" (sur les pas de Lynch), avec les cauchemars et l'esthétique lissée, le fait chuter, doucement, puis brutalement, dans le pathétique d'un film mal pensé qui tombe dans le vulgaire. On ressort le sourire aux lèvres, parce que le ridicule est immense, mais aussi avec mal au coeur, parce que le génie de Palma semble s'être évaporé...